«Косово поле. Россия», Дмитрий Черкасов

Пролог

Двое рабочих взгромоздили на деревянные козлы железную решетку, сваренную из арматуры толщиной в палец, и подтащили поближе сварочный аппарат. Один работяга, заглянув в темноту колодца, сплюнул.

— Метра четыре...

— Больше. — Напарник вытащил из кармана робы помятую пачку «Примы». — Все пять. А потом еще под углом вниз уходит, почти до середины свай. Не дай Бог свалиться... Не докричишься и хрен вылезешь. Там еще диаметр неудобный, не упереться.

Первый работяга сдвинул каску на затылок и вытер пот.

— Чо, бывали случаи?

— А ты думал! — Второй присел на бетонное кольцо, выступающее над полом зала, и с удовольствием закурил. — В Москве, помню, работали... Году в семьдесят шестом. Или седьмом... Не суть. Так вот, у нас один плиточник исчез. День нету, другой, третий. Бардак... Ну поискали его: дома нет, у дружков нет. Думали, в запое мужик. Прораб озверел, в трудовую ему «волчью» статью вписал. Так и так, уволен за прогулы... И сидит, плиточника ждет. Вот явится голубчик — сразу в зубы статью — и пошел вон!

— Чо ж мужика то не дождались?

— А чо его ждать? Все и так понятно... Забил на работу, загулял. Участковому сообщили, профком на уши поставили. Объект то не простой, государственного значения! — Работяга поднял палец. — У самого секретаря горкома на контроле! За любое «че пэ» могли выговорешник по партийной линии врезать. Вот прораб и перестраховался... С бухаловым — ни ни, только запах учует — сразу докладную! О прогулах я и не говорю.

— Ну и нашелся потом мужик этот? — Молодой работяга опасливо посмотрел в колодец и пристроился на ящике.

— Через месяц. Мертвый уже... В вентиляционную шахту свалился и застрял. Видать, хотел цементу себе домой стырить. А там возле мешков лаз был незаделанный. Вот и ухнул туда... Почитай, метров семнадцать пролетел, почти до фундамента.

— Дела а а...

— Вот и я говорю. Так что ты аккуратнее, без нужды в колодцы то не лазай. Чтоб не сгинуть.

— Понятно... Не дурак.

— Во во! Мотай на ус...

Молодой строитель поерзал на ящике и достал свои сигареты. «Приму» он не курил, предпочитая «Золотую Яву». Или, на худой конец, когда заканчивались деньги, что нибудь болгарское.

— А чо там внизу?

— Да компрессоры всякие. Площадь тут, сам видишь, какая... Без принудительной вентиляции не обойтись. Особенно зимой.

— Так чо, к компрессорам отсюда техников спускать будут?

— Почему отсюда?

— Ты ж сам сказал...

— Что?

— Ну... что не дай Бог провалиться. Типа, не докричишься.

— Ну и что? — пожилой работяга непонимающе уставился на напарника.

— Вот я и спрашиваю про техников. Как они компрессоры то обслуживать будут?

— Фу ты, ну ты! Естественно, доступ к компрессорам снизу есть. А насчет колодца — так там посередке решетка стоит. Вот в нее и упрешься, если свалишься. До компрессорного зала — полсотни метров трубы и досюда столько же. Ори не ори, не услышат... Потому мы послезавтра этот колодец тоже перекроем. Привезут заглушку, и перекроем. А пока специально для таких, как ты, ограждение с красными флажками поставили. Чтоб не лезли по дурости. К тому же скоро оборудование завезут. Фирма какая то...

— А а! — молодой работяга щелкнул зажигалкой. — Видел я их. Одна «чернота»... То ли грузины, то ли азеры. Жизни от них нет.

— Ты поосторожней то с «чернотой». Вон у бригадира жена из Дагестана... Не то скажешь, он тебе вмиг харю начистит.

— Да я так, в общем...

— Вот «в общем» и начистит. А что до фирмачей — нам то какое дело? Ну, «черные»... Они ж не гвоздиками торгуют и к твоей бабе не пристают. Занимаются оборудованием. Нормальное дело. — Пожилой затушил окурок. — Главное, что нам бабки вовремя платят. А кто компрессоры устанавливать будет — мне по фигу. Хоть грузины, хоть негры. Давай не рассиживай... Работы еще навалом.

— Да я только закурил!

— Ничего, на ходу докуришь. Пошли...

Глава 1

ВПЕРЕД, К ИДЕЯМ ЧУЧХЭ!